As palavras rodeiam-me o dia todo, fazendo de mim ciranda ,
redemoindo de pisadas folhas do jardim,
mas caminhando que estava, sem lápis e papel,
era muito a escrever nos cabelos da memória.
Eis que finalmente a noite chega e me abraça e me aquece com seu manto de estrelas,
e para meu espanto , cá estou , emprestando força ao lápis para imprimir revoada de palavras...
nada ... estão todas comportadas, assentadas em sua poeira, e repousadas aos meus pés,
nada mais posso fazer , poeta taciturno, respiro o perfume que no ar deixaram: poesia.
Eu e Minhas Letras
Se você sentir a brisa da minha palavra escrita no vento ,valeu a travessia da alma.
25 de março de 2012
15 de fevereiro de 2012
Palavreando
Amo a PALAVRA:
escrita.
falada,
surda,
muda,
intraduzida,
invisível,
indivisível,
partida,
inteira,
primeira,
última,
solitária,
acompanhada,
sóbria,
embriagada,
nua,
vestida de letras.
escrita.
falada,
surda,
muda,
intraduzida,
invisível,
indivisível,
partida,
inteira,
primeira,
última,
solitária,
acompanhada,
sóbria,
embriagada,
nua,
vestida de letras.
12 de fevereiro de 2012
Saudade
O tempo deitou sua poeira nos móveis,
escrevendo sua poesia na saudade dos olhos,
fazendo o coração bater mais forte ,
tão forte , a querer do peito sair ,
para juntar-se à poeira que o trouxe...
escrevendo sua poesia na saudade dos olhos,
fazendo o coração bater mais forte ,
tão forte , a querer do peito sair ,
para juntar-se à poeira que o trouxe...
Angustia
O poeta senta-se no tempo,
sufocado em seu lamento,
procura a palavra exata
como ar que exala,
Eis que ela chega avassaladoramente,
já não dorme mais em sua mente,
em teatrais linhas mais um vez encena,
sua angustia em ser a vilã desta cena.
sufocado em seu lamento,
procura a palavra exata
como ar que exala,
Eis que ela chega avassaladoramente,
já não dorme mais em sua mente,
em teatrais linhas mais um vez encena,
sua angustia em ser a vilã desta cena.
3 de janeiro de 2012
29 de dezembro de 2011
Pega a letra!!
Palavra presa na garganta
escapa pelas vielas das mãos,
e refugia-se nas letras do papel.
9 de dezembro de 2011
Será felicidade ?
Hoje meu sorriso não se abriu por abrir,
ele queria mais que sorrir .... voar,
Libertar-se dos lábios e o mundo todo florir...
Será isso felicidade?
ele queria mais que sorrir .... voar,
Libertar-se dos lábios e o mundo todo florir...
Será isso felicidade?
6 de dezembro de 2011
Mergulho no medo
Um dia o medo cercou meus passos e enlaçou-me o caminhar,
perdida entre noites e dias,
o tempo se congelou e em meus rios o medo se moldou.
Na moldura de um ser sem " ser" , o calor do coração pulsava
era somente o que me restava...
este calor irradiante ,
transbordante , um dia derreteu a pesada e passada moldura .
Um galho despontava e mais outro e assim sucessivas e festivas flores
em mim, orvalhadas pelo mar que antes me afogava em suas lágrimas
hoje me afagava,em seus ensolarados sorrisos.
Do mais fundo do corpo, alcançando por certo o alma,
repentinamente, voei o mais alto nas águas
do medo, ele já não tinha mais rostos, corpos, falas, formas,
diluiu-se nas águas que derramavam-se dentro de mim.
A força da vida não foi sentida somente nas águas que transmutavam
os meus passos ,
mas na gota da lágrima que beijava meu rosto agradecida .
perdida entre noites e dias,
o tempo se congelou e em meus rios o medo se moldou.
Na moldura de um ser sem " ser" , o calor do coração pulsava
era somente o que me restava...
este calor irradiante ,
transbordante , um dia derreteu a pesada e passada moldura .
Um galho despontava e mais outro e assim sucessivas e festivas flores
em mim, orvalhadas pelo mar que antes me afogava em suas lágrimas
hoje me afagava,em seus ensolarados sorrisos.
Do mais fundo do corpo, alcançando por certo o alma,
repentinamente, voei o mais alto nas águas
do medo, ele já não tinha mais rostos, corpos, falas, formas,
diluiu-se nas águas que derramavam-se dentro de mim.
A força da vida não foi sentida somente nas águas que transmutavam
os meus passos ,
mas na gota da lágrima que beijava meu rosto agradecida .
20 de novembro de 2011
Meu sonho
Apertei meu sonho de encontro ao peito,
as mãos segurando-o , protegendo-o, fazendo-se
de escudo para guardar-lhe do frio do tempo.
Quando o sonho tomou forma e gritou como um
ser que nascia das entranhas da alma,
forma esta , maior que o ventre , qual o gerava,
já não era mais uma mulher e seu sonho,
mas rosa que atravessa a cerca ,
enrosca-se, envolve-se ,enamora-se do jardim.
as mãos segurando-o , protegendo-o, fazendo-se
de escudo para guardar-lhe do frio do tempo.
Quando o sonho tomou forma e gritou como um
ser que nascia das entranhas da alma,
forma esta , maior que o ventre , qual o gerava,
já não era mais uma mulher e seu sonho,
mas rosa que atravessa a cerca ,
enrosca-se, envolve-se ,enamora-se do jardim.
2 de novembro de 2011
Miçangas de letras
Meu poema assemelha-se a um colar de miçangas:
do abraço das letras, a explosão da palavra,
da emenda das contas, a prontidão colorida do fio,
das mãos calejadas do artesão , a gestação do colar,
da alma derramada em letras, o nascimento do verso.
do abraço das letras, a explosão da palavra,
da emenda das contas, a prontidão colorida do fio,
das mãos calejadas do artesão , a gestação do colar,
da alma derramada em letras, o nascimento do verso.
Liberdade
Quero que minha alma corra nua e descalça pelos caminhos deste verso,
para vestir-se de palavras , tal qual faziam os românticos poetas,
pelos campos do meu imaginário coração, encontro a terra feliz de pisar,
e o céu azul de respirar, alimentando o corpo de cada palavra,
para que fortalecida, caminhe, corra, salte, voe em direção do mais alto
da inspiração e ao cair como chuva que refresca ,
deite-se semente e
levante-se flor perfumada e multicor ,
florescendo os olhos d'alma daquele que me ler.
para vestir-se de palavras , tal qual faziam os românticos poetas,
pelos campos do meu imaginário coração, encontro a terra feliz de pisar,
e o céu azul de respirar, alimentando o corpo de cada palavra,
para que fortalecida, caminhe, corra, salte, voe em direção do mais alto
da inspiração e ao cair como chuva que refresca ,
deite-se semente e
levante-se flor perfumada e multicor ,
florescendo os olhos d'alma daquele que me ler.
Bem-me-quer
Sinto pelo desencontro da vida , quando acontece nas esquinas do sonho .
Na infância não dói , a lágrima não despontou no céu do coração ,
bem-me-quer , mal-me-quer , é apenas flor da brincadeira ,ação,
na mocidade traz a noite da festa que não tem fim, dos ouvidos canção,
na velhice a certeza que a pétala outrora flor, de algo em mim, retirada foi .
Na infância não dói , a lágrima não despontou no céu do coração ,
bem-me-quer , mal-me-quer , é apenas flor da brincadeira ,ação,
na mocidade traz a noite da festa que não tem fim, dos ouvidos canção,
na velhice a certeza que a pétala outrora flor, de algo em mim, retirada foi .
30 de outubro de 2011
O poeta e sua palavra
Se não existisse o poeta no mundo,
quem haveria de escrever sobre as desilusões humanas
com tamanha e envolvente ilusão?
O poeta sabe como ninguém embrulhar as palavras em
papel de pão como se fosse de seda, despertando
o desejo e o apetite de quem olhar.
Poeta, alma do vento, que está em todos os lugares,
onde seu verso voe livre.
Despretensioso , imprime sua forma no olhar de
quem o lê.
Este ou isto é um poeta ,
homem,
são,louco,
santo, pagão,
artista,
egocêntrico ou qualquer coisa
que o coloque entre os homens e os anjos.
O poeta não precisa de definição,
livre dos rótulos e das personalidades, ele é dono de si ,
constrói e demoli seu próprio castelo,
rei e servo simultaneamente,
entre a vida e a morte ,ele só respira porque escreve .
Eis a culpada de tudo "A Palavra "desde a primeira no ventre e no berço,
na escola e na praça , nos amigos e amores, na solidão e nos bares da vida ,
tornou-o prisioneiro de sua eterna liberdade de ser o que quiser.
quem haveria de escrever sobre as desilusões humanas
com tamanha e envolvente ilusão?
O poeta sabe como ninguém embrulhar as palavras em
papel de pão como se fosse de seda, despertando
o desejo e o apetite de quem olhar.
Poeta, alma do vento, que está em todos os lugares,
onde seu verso voe livre.
Despretensioso , imprime sua forma no olhar de
quem o lê.
Este ou isto é um poeta ,
homem,
são,louco,
santo, pagão,
artista,
egocêntrico ou qualquer coisa
que o coloque entre os homens e os anjos.
O poeta não precisa de definição,
livre dos rótulos e das personalidades, ele é dono de si ,
constrói e demoli seu próprio castelo,
rei e servo simultaneamente,
entre a vida e a morte ,ele só respira porque escreve .
Eis a culpada de tudo "A Palavra "desde a primeira no ventre e no berço,
na escola e na praça , nos amigos e amores, na solidão e nos bares da vida ,
tornou-o prisioneiro de sua eterna liberdade de ser o que quiser.
Nudez
Quero mais do que o amor rotulado por aí : visível,
quero um amor que faça o perfume da flores audível,
quero acreditar nos homens mesmo sabendo que são anjos caídos,
quero gerar além do ventre meus sonhos que a vida comporta ,
quero sonhar descalça do mundo , e nua de mim mesma ,
quero machucar os pés na caminhada, não importa,
de algum lugar esse homem descalço e tão nu quanto eu há de ter saído.
quero um amor que faça o perfume da flores audível,
quero acreditar nos homens mesmo sabendo que são anjos caídos,
quero gerar além do ventre meus sonhos que a vida comporta ,
quero sonhar descalça do mundo , e nua de mim mesma ,
quero machucar os pés na caminhada, não importa,
de algum lugar esse homem descalço e tão nu quanto eu há de ter saído.
28 de outubro de 2011
Momentos
Cansei de buscar os grandes acontecimentos,
quero os pequenos momentos,
como gotas de um perfume que envolve
sabendo que se evaporará
mas enquanto a essência durar no corpo,
minha alma dançará.
quero os pequenos momentos,
como gotas de um perfume que envolve
sabendo que se evaporará
mas enquanto a essência durar no corpo,
minha alma dançará.
24 de outubro de 2011
Rebeldia do Poeta
Fujo
R T S
A
E
linhas -------------------------
da
folha
de
papel,
quero
que
meu
POEMA
corra))))))))))))))))))))))))))))))))
voe~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
soltOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
no vento
feito
pipa <><><><>----------------------
pelo
céu .
das
R T S
A
E
linhas -------------------------
da
folha
de
papel,
quero
que
meu
POEMA
corra))))))))))))))))))))))))))))))))
voe~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
soltOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
no vento
feito
pipa <><><><>----------------------
pelo
céu .
23 de outubro de 2011
Mutação
Escrever não é fácil tal qual a vida, e o que é senão a poesia um minuto escorrido do dia,
escrever , escrever sem fim....
A inspiração , é o quinhão de acúcar adoçando o amargo da vida.
O poeta sabe como nínguem extrair o nectar ora do mel, ora do fel.
Eis o segredo: não há felicidade , nem tristeza, mas a união das duas encerrando a vida em um corpo.
A poesia é um bicho mutante,cada verso sofre a mutação quando lido.
O poeta espalha seu perfume pelo ar, brinca com as palavras e transforma o seu dia na poesia que quiser:
Para ele tudo é" ilusão" !
Sob o olhar do poeta
Naquela tarde azulada , saboreava o café adoçado pelos meus versos,
" fumaçando "da xícara , meus pensamentos em ebulição a cada gole.
" fumaçando "da xícara , meus pensamentos em ebulição a cada gole.
O mundo , visto sob minhas esfumaçadas lentes ganhava novos matizes, sinuosos
contornos e indecifráveis seres que por elas eram vistos .
Eis como um caleidoscópio , uma gota evaporada e percebi mais a frente
a moça e sua lágrima derramada.
Ah, se minhas míopes lentes tomassem coragem em exato instante, eu diria :
-Por que choras bela donzela?
-Tens um jardim de poemas em tua imaculada alma,se olhasses a folha de papel como enamora-se dos espelhos que vês,
na folha fria refletida tua beleza , o verso se faria;
mas preferes escrever um poema de lágrimas.
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