30 de outubro de 2011

O poeta e sua palavra

Se não existisse o poeta no mundo,
quem haveria de escrever  sobre as desilusões humanas
com tamanha e envolvente ilusão?

O poeta sabe como ninguém embrulhar as palavras em
papel de pão como se fosse  de seda, despertando
o desejo e o apetite de quem olhar.

Poeta, alma do vento,  que  está em todos os lugares,
onde seu  verso voe livre.
Despretensioso , imprime sua forma no olhar de
quem o lê.

Este ou isto é um poeta ,
homem,
são,louco,
santo, pagão,
artista,
egocêntrico ou qualquer coisa
que o coloque entre os homens e os anjos.
O poeta não precisa de definição,
livre dos rótulos e das personalidades, ele é dono de si ,
constrói e demoli seu próprio castelo,
rei e servo simultaneamente,
entre a vida e a morte ,ele só respira porque escreve .

Eis a culpada de tudo "A Palavra "desde a primeira no ventre e no berço,
na escola e na praça ,  nos amigos e amores,  na solidão e nos bares da vida ,
tornou-o prisioneiro de sua eterna liberdade de ser o que quiser.

Nudez

Quero mais do que o amor rotulado por aí : visível,
quero um amor que faça o perfume da flores audível,
quero acreditar nos homens mesmo sabendo que são anjos caídos,
quero gerar além do ventre  meus sonhos que a vida comporta ,
quero sonhar descalça do mundo , e nua de mim mesma ,
quero machucar os pés na caminhada, não importa,
de algum lugar esse homem descalço e tão nu quanto eu há de ter saído.

28 de outubro de 2011

Momentos

Cansei de buscar os grandes acontecimentos,
quero os pequenos momentos,
como gotas de um perfume que envolve
sabendo que se  evaporará
mas enquanto a essência durar no corpo,
minha alma dançará.

24 de outubro de 2011

Rebeldia do Poeta

Fujo
         das
                                               R    T       S
                                                          A 
                                                 E   



linhas -------------------------
                       da
 folha
                                                                           de
papel,
                         quero

 que     
                                        meu

 POEMA


 corra))))))))))))))))))))))))))))))))
                                                                     voe~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

soltOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO        
              
  no vento

feito   

          pipa <><><><>----------------------

pelo 
                                       céu .

23 de outubro de 2011

Mutação

Escrever não é fácil tal qual a vida, e o que é senão a poesia um minuto escorrido do dia,
escrever , escrever sem fim....
A inspiração , é o quinhão de acúcar adoçando o amargo da vida.
O poeta sabe como nínguem extrair o nectar ora do mel, ora do fel.
Eis o segredo: não há felicidade , nem tristeza, mas a união das duas encerrando a vida em um corpo.
A poesia é um bicho mutante,cada verso sofre a mutação quando  lido.
O poeta espalha seu perfume pelo ar, brinca com as palavras e transforma o seu dia na poesia que quiser:
Para ele tudo é" ilusão" !

Sob o olhar do poeta


  Naquela tarde azulada , saboreava o café adoçado pelos  meus versos,
" fumaçando "da xícara , meus pensamentos em ebulição a cada gole.
O mundo , visto sob minhas esfumaçadas lentes ganhava novos matizes, sinuosos
contornos e indecifráveis seres que por elas eram vistos .
Eis como um caleidoscópio , uma gota evaporada e percebi mais a frente
a moça e sua lágrima derramada.
Ah, se minhas míopes lentes tomassem coragem  em exato instante, eu diria :
-Por que choras  bela donzela?
-Tens um jardim de poemas em tua imaculada alma,se olhasses a folha de papel como enamora-se dos espelhos que vês,  
na folha fria refletida tua beleza , o verso se faria;
mas preferes escrever um poema de lágrimas.

Saída

Fujo de mim , mas outro ser me alcança dentro e fora de mim,
prende-me os passos, e tropeço .
passos que eu não desenhei no chão,
mas caminho sem saber se é em vão.
Vão-se os sonhos, ficam apenas  vazias pegadas cheias de sim .
Não escrevo para alguém ou alguma coisa.
Escrevo pra mim .
ou algo dentro de mim, para que desperte ? Ou adormeça?
Para que assim me reconheça e não duele mais comigo,
trilhos sem trem não faz sentido.

Tudo pode mudar nos movimentos do mundo. 
Descobri que a vida se move é aqui dentro, sol ou chuva ,
cada vez que amanhece e anoitece dentro de mim,
tenho o certeza que o tempo é uma ilusão sem fim.

Cantiga do Tempo

Tempo, seja meu amigo e na cantiga de roda brinque comigo,
deixe a canção tocar o mais alto que os ouvidos d'alma possam escutar.
Apanhe os segundos que traz no vento escondido,
fora , longe de mim o tempa passa, mas aqui dentro é mar.

Caminho entre as areias que se derramam feito água cristalina,
pés pequeninos da contiga feliz ,
Trago nos versos de mulher a menina escondida.
Alegrias e tristezas de escolhas que um dia fiz.

Clamo de volta os sonhos, o amor e a cantiga ,
já não são duas , mas muitas dentro de mim, ao vento clamando
pela ilusão da verdade e da vida ,
levadas pela eterna brincadeira do tempo.

Alívio

A poesia jorrando  feito vômito
para que assim, examinando vil material,
veja , sinta, exale
o que comi da vida e  me fez mal.

Escrevo até mesmo quando não tenho papel , escrevo no vento, no ar do meu pensar ,
dessa forma quando o vento sopra ,
leva meu hálito poético e se infiltra em cada pulmão que também escreve.
Não é muito melhor do que o papel, a minha poesia na imensidão desse vasto painel?
A poesia é a bebida que me embriaga trazendo a lucidez.